chanchos, ficción, sur-realismo, nuestro realismo, no su-realismo, ya no más vaca loca, sino mosquito asesino, montado sobre un chancho, que tose, pero usa barbijo, y se baña con alcohol en gel, y nosotros nos vamos a bailar al rededor del arbol de la vida, que no tiene ni calefacción, ni cocina ¿para qué vamos entonces? ¡no tiene microondas! no llega ni a ser mala onda, el chiste fácil, hay que gastar el chiste fácil, hay que gastar los chistes, gastar las palabras, gastarlo todo, que hace falta cambiarlo todo, que no nos dan lo nuevo si no nos deshacemos de lo viejo, y que no nos van a dar nada porque siempre quedamos nosotros.