Lo bueno es que siempre podés decirte que esto es solo literatura, que solo son palabras, arte, puro bla bla.

A veces me pregunto para qué seguir otro día mas, solo, tan vacío, tan lleno de nada. A veces me pregunto por qué es tan difícil, por qué es uno culpable, por qué uno se siente tan culpable de querer que alguien le diga alguna vez "che vení, quizás no mañana, pero te vas a poner mejor". Y escribir que uno desearía que alguien lo espere, que alguien que esté. Y no tanta nada, tanto vacio. Tanta gente que me conoce de toda la vida y no sabe ni quién soy. Pero ya estoy cansado, ya no grito más. Me cansé de pedir ayuda, porque la ayuda no viene nunca. Deben haber dejado el telefono descolgado... Ya no queda nada. Nada

Sos vos que estás leyendo quién me mató. Pero no te preocupes, porque en estos tiempos felices donde uno puede decir lo que quiere culpables son los que sienten culpa, ese es el único crimen. Y aunque hayas tirado del gatillo, podés dormir con tranquilidad, la karma police nunca va a venir a tu puerta.

Qué gran victoria, les gané de mano a esos francéses del OULIPO y escribí un cuento donde el lector es el asesino.